3        * * *
Ах, кто не пьёт – тот не поэт,
И жизнь есть не учёт, а вычет –
Важнее то, чего уж нет…
Тот не поэт, кто смерть не кличет,
Кто с ней за здравие не пьёт,
Её к себе не примеряет…
И вот она – стоит и ждёт,
И про тебя всё понимает.

Прочь эти мысли, прочь, забудь –
Мы знаем Фета, Пастернака…
Вокзал дрожит – рыданье, жуть,
Но поезд тронулся, однако.
И однорукий семафор,
И что-то брякает в коробке…
Знакомьтесь – Верочка, Егор…
Стоят пластмассовые стопки.

Да к чёрту, к чёрту все труды,
И этот мрак ... Читать дальше »

1        * * *
О, Муза – и т. д. как требует барокко,
Но говорить с тобой – в шизофрению впасть.
Твой голос приглушён, дыханье неглубоко,
Зачем тебе дана лирическая власть?

Когда бы обогреть наш петербургский климат,
И славу обрести, и пользу – где она?
Но ты идёшь туда, где точно душу вынут,
И думаешь, что там спасёшься ты одна.

Наивность – тоже грех, но горожанам прочим
Прощаются грехи, а ты по облакам
Бежишь, земная дочь, заглядывая в очи
То птице, то звезде, соравная богам…

И ты зовёшь туда, откуда нет возврат ... Читать дальше »