СЕРДЦЕ, ПРОНЗЕННОЕ СТРЕЛОЙ

Жизнь нас не обручила, так смерть пусть рядом положит.
О счастье мое, Мария! О мои прекрасные ноги!
Пусть муж твой на нас косится, а мы с тобою в дороге,
а мы на вокзале выходим в маленькой тихой Ломже.

Есть там один отельчик, весь в диком плюще и тмине,
"Под Ангелом" он зовется, я места не знаю лучше:
из-под Ангела видны ночью звезды и тучи,
и виртуозно играет хозяин на окарине.

Тотчас же угостят нас яичницею отличной.
Я захвачу с собою ключ – открывать консервы,
там будут бутылки "Зубера", и вино, и веточки вербы,
и ночь, и любовь, и клятвы – и вкусно, и романтично.

Смерть мы встретим в пижамах. Счет будет мне по карману.
Я расплачусь, побреюсь и прошепчу: "Мария!
Чувствуешь, осень пахнет горше, чем малярия?
Видишь, как бесится ливень? Слышишь, как ветры пьяны?"

И потом тишина. И мы оба, ясные, точно осень,
еще раз поразмышляем и о земле и о небе,
еще раз с нежностью взглянем на щетки, пудру и гребень
и от любви погибнем как раз без четверти восемь.